Relisant La Compagnie des femmes, d'Yves Simon (Le Livre de poche), je tombe sur ce passage si juste où le narrateur explique ce qui le meut :
"Je me délectais de l'éphémère, ces infimes choses qu'organisent les spectacles du monde pour nous sidérer un court instant : regards gênés saisis dans une promiscuité d'ascenseur, un homme ivre qui dit maman aux femmes qu'il croise, surprendre sur un trottoir un couple à cheveux blancs dont les mains viennent de se nouer, quelqu'un ayant le tic à tout moment de remonter ses lunettes, un furtif baiser d'ados dans un café, le lapsus d'une présentatrice télé qui prononce string en voulant parler de Sting, une goutte de vin qui vient souiller l'impeccable chemise d'un invité de marque... Ces minuscules accidents ressemblaient à des glissements de réalité sans conséquence, que l'on saisit pour soi seul, sans jamais éprouver le besoin d'en faire part à quiconque. Cette rapide divagation m'incita à sortir de ma chambre plutôt qu'à y rester enfermé où rien d'inédit ne pourrait survenir.
Bref, j'étais avide de séquences humaines impromptues."
